Посредник

Вечереет. И, как всегда вечером, я отправляюсь в свою прогулку по Невскому проспекту.
Я иду без цели, не выбирая дороги. Я могу себе это позволить - цель назначена не мною, да и дороги выбираю не я.
Я иду по Невскому. Звонит телефон. Я отвечаю на звонок, не утруждая себя усилием посмотреть на номер звонящего. "Да", - "Слушай, извини, у меня серьезная проблема, ты мог бы передать ему..." - Остаток монолога тонет в слезах и бессвязных мольбах, но я уже не слушаю их. Я киваю и прячу телефон в карман. Завтра я потрачу два часа, соединяя влюбленных, которые решили, что их глупая размолвка разлучает их насовсем. Так надо. Я - посредник. Тот, кто ходит между телефоном и любовью.
Я иду по Невскому. Я стараюсь вести себя, как обычный прохожий - то есть, пытаюсь обогнать идущих впереди меня и притормаживая перед теми, кто обгоняет меня. Так надо. Иначе в меня не поверят. И, невольно, я слышу обрывки их фраз и обрывки их мыслей:
"Почти завалила сессию, и..." - и завтра я поеду в неведомый мне университет, и буду, жутко стесняясь, совать декану дорогой коньяк, чтобы неизвестная мне девушка сдала-таки сессию... Так надо. Я - посредник между правдой и Бахусом.
"И, прикинь, я его посылаю, а он за мной волочится..." - и завтра я зайду в цветочный салон и закажу самый роскошный букет для этой жестокосердой дамы от лица ее поклонника. Я - посредник между Афиной и небытием. Сейчас надо так.
"Ведь контракт уже был почти готов! Чего они тянут?" - и завтра я зайду на сайт "моих" потенциальных партнеров и красочно распишу все преимущества от сотрудничества с компанией, имени которой я даже не знаю. Я - посредник между черным цветом и компакт-диском. Так должно быть.
"Все против меня... Я неудачник" - и завтра я оборву телефоны служб доверия этого района. Я должен. Я - посредник между лестницей в небо и небоскребом....
Я иду по Невскому. Ко мне подбегает богомольная старушка. "Милый, родимый" - лепечет она, суя мне какую-то нелепую мелочь, - "поставь свечку за мужа моего Афанасия..." - я равнодушно киваю, пряча ее монетки в карман. Завтра я зайду в Казанский Собор, пожертвую все деньги, что окажутся при мне, куплю свечку и буду на коленях молиться за неведомого мне Афанасия. Так надо. Я - посредник. Тот, кто ходит между богом и колодой карт.
Я иду по Невскому. Ко мне подлетает всклокоченный сатанист. "Призовем же Дьявола.." - бормочет он на посредственной латыни. Интересно, оказывается, я знаю латынь... Именно на этом языке я говорю ему Слово, уже зная, что завтра я буду чертить пентаграмму и призывать какого-то там демона. Я - посредник между пламенем свечи и вечностью... Так со мной бывает. С вечностью, впрочем, тоже.
"Напиши мне!" - эту мысль я ловлю почти случайно, но я не могу противиться такому искреннему желанию. Я еще не знаю, что я сделаю, но мудрое завтра само напишет это тебе, мой случайный прохожий. Или позвонит. Я - посредник между тобой и тобой. Так тоже бывает. Вечер тыкается лицом в колени к ночи, и ночь ласково гладит его по голове...

02.12.2008