Прогулка

Посвящается автору моего кафмарика

Гроза... опять гроза... он тревожно заворочался на своей кровати, прислушиваясь к раскатам грома. Гроза... он боялся ее, и в то же время она притягивала его. Притягивала запахом чего-то необычного, нездешнего, опасного... Точно так же его притягивали многие вещи и явления. Дождь в лесу. Он несколько часов шлялся по лесу, промокнув насквозь, но не нашел себя. Музыка. Он скачал из интернета все, что можно было скачать, не нарушая чьих-то прав, он слушал ее в наушниках и в звучании последней модели колонок, но не нашел себя. Книги. Он читал запоем, выбирая авторов и их произведения по наитию. Герои этих книг были похожи на него. Но он не нашел себя. Компьютерные игры. Одна или две действительно "зацепили" его, своей атмосферой и, как теперь модно было выражаться, гэймплеем. Он прошел их, разными персонажами, от начала и до конца. Но он не нашел себя. Самое обидное, что каждый - каждый! - раз он чувствовал, что ОНО где-то близко, что ему не хватает самой малости, чтобы... чтобы что? он сам не знал ответа на этот вопрос. Но он чувствовал этот ответ... Он невыразимо страдал от тоски по чуду. Тантал? Наверное, похоже, но он не читал этого мифа. Ему не было с чем сравнивать. Молнии... Невообразимо опасные и в то же время безумно красивые... Они звали его, но он знал, что, послушавшись их и последовав их зову, он уже не вернется назад... И он корчился, корчился под одеялом на своем топчане, в безумной надежде перестать слышать их зов... Или все-таки услышать? Не хватает самой малости... каждый раз не хватает самой малости.
Каждый раз что-то одно, и каждый раз чего-то не хватает... Ответ пришел сам собой. Он решительно поднялся с кровати. За окном барабанили струи дождя, их унылое разнообразие нарушали только раскаты грома. Волки, почему-то облюбовавшие полянку, на которой стоял их дом, перестали петь свои завораживающие песни. Жаль, ему так нравился их вой - манящий и будоражащий кровь... Но он не нашел в нем себя. Хотя и пытался. Опять не хватило самой малости. Он оделся, накинул плащ, привычно проверил заряд батареек в плеере, перекинул через плечо старенький ноутбук.
- Опять гулять? - улыбнулась жена.
- Да, - виновато потупился он.
- Возвращайся, я буду ждать.
- Конечно. - Он спрятал глаза, осознавая, что не сдержит данное обещание.
Лес... дождь... молнии... музыка... книги... игра... волчий вой... сливаясь воедино, танцуя перед его воспаленным взором, маня и завораживая его.. туда... туда, где он... где он... где он будет... будет...
Тело, вернее - его остатки, нашли местные бомжи. Как ни странно, все еще работающий ноутбук валялся рядом. Еще более странным казался тот факт, что разряд молнии, ударивший, как заключил судмедэксперт, в молнию на кожаной куртке, не затронул нежную электронику. На фоне всех этих странностей никому не показался таким уж удивительным тот факт, что на экране ноутбука в Word-e крупными буквами было написано одно-единственное слово:
"СВОБОДЕН".

14.07.2008, для ЕЖиКа № 109