По вечерам, закрывшись в туалете,
Я отдаюсь искусству, как жене.
Набрасываю строчки на газету,
Тоскливо вспоминая о тебе.

Как я пишу? Не знаю. Не отвечу.
Я так надеюсь, думаю, живу.
Пишу про расставания и встречи,
Про секс, любовь, склероз и дежа вю.

Меня нечасто муза посещает,
Но в этом я, клянусь, не виноват:
Быть может, витаминов не хватает,
А может быть, характер слабоват.

И так я порчу красный свой блокнотик,
Пишу туда банальности и бред.
В нем стало больше на 16 строчек,
А я – стал старше на 16 лет.